£.lectra

Oração

2011-04-19T05:56:00.000-07:00

Noite
não há queixas
Apenas te recebo sem louvores
talvez uma graça apenas
mais das promessas que da tua beleza

Quero travar amizade com a ave de rapina que sobe o rio na tua descida
Que sabe ela de mim, como tu, para esse sobrevoo rápido?
Será ela a trazer os cinzas que depois tu tinges?

Mas não há queixas
apesar dos medos
estes, que tu escondes pelos cantos da casa
angústias atrás das portas
dúvidas sob a cama
Viram todos temores:
sons desconhecidos
sapos em cima do armário
chegadas inesperadas
a aflição por um tigre que não aparece
São aranhas atrás do sofá

Não, não há queixas
espero o sol sem pressa, juro-te
Eu te recebo como a um abraço
um vão oco que me caiba
vazio dessas coisas que se escondem pelos cantos
silencioso de pensamentos

Um gavião pode ser tigre em ti?
(como uma águia e um lobo que só se veem no teu primeiro segundo)
Então aqui ele é augúrio
segue o curso do rio contigo
te anuncia para mim, eu sei

O gavião. Habitará tigre outros sonhos?
Talvez me espere
Talvez eu não o reconheça em ti
Noite
nos barulhos e silêncios
nos sapos
nas aranhas
nos pescadores bêbados
nos animais ruminando na penumbra
No rei.

Ivy-Marae

2011-03-28T07:09:00.000-07:00

Não sigo os passos dos primeiros habitantes
É em sonho que persigo a terra-sem-males

A Pasárgada do Manuel
Nem faço questão de pau-de-sebo e amizade de rei
Nada de proezas inconsequentes
Ninguém me diagnosticou tango argentino

Quero escolher uma cama não tão larga
E o homem pra se deitar comigo
Então o amor a paz silenciosa e a vontade eterna
E banhos de mar, de rio (pode ser de chuveiro)

Onde o paraíso perdido de uma reles bocada?
Quero tanto mais da maçã!
O beijo suculento do corpo dele pesando em mim
Estou dispensando as sabedorias todas que Ele prometeu

Prefiro meu corpo nu

Lenha

2011-03-23T16:46:00.000-07:00

Teus sons pela casa me excitam
Teus pés pisando a madeira
Eu queria beijar teus pés
Tuas mãos tilintando as coisas
Eu queria tuas mãos nas minhas coisas

Vais secar o chão e colocar as coisas nos lugares
Eu queria que tu cuidasses das umidades minhas
E me tirasses do meu lugar

Há uma aranha na parede, eu digo
Teus pés vêm pela escada
Tuas pernas
Tu vens inteiro de cenho franzido
(tua contrariedade sempre me excita)
Eu te aponto meus temores
Morta, dizes, está morta

Milhões de anos se passaram
O instinto e esta fome
Que direciona meus olhos e meu corpo na tua direção
São tão selvagens como o medo

Este desejo cru
De te saber este homem
O dono da casa
Eu queria tu dono de mim agora
Mas vou fazer o almoço
as feras estão mortas
o dia nublado e a cama ainda está desfeita

Nada virtual

2010-11-04T05:45:00.000-07:00

Lind@ garot@
estudiosa
não sai pra balada
trancada no quarto
poster da Lady

Alegria de vovó
lê, lê, escreve, escreve
misteriosa nas fotos do perfil

Mas
mamãe ocupada
papai não viu
e o bxu ppaum enguliu!!!

Catedral

2010-09-26T05:39:00.000-07:00

Em cada cidade eu teço um marco

- Aqui foi o dia, aquela vez, quando eu disse

quando tu

aqui foi quando eu senti

Uma criança muito loura correu em direção à mãe

mexendo no meu estômago

Qualquer vestido na vitrine

alguém com o cigarro no canto da boca

e eu penso

penso até doer

a calçada de repente transgressora

Sou a ambulante estrangeira

vendendo perguntas silenciosas

o coração indigente estendido

pedindo explicação

Então as torres da catedral.

(ele dissera pra eu ir ao quarto andar do hotel

como uma criança no ombro do pai

- mas eu sempre me guio pelas alturas)

(eu gosto quando o balão escapa das mãos

e voa voa

seguindo seu caminho de balão)

Três quadras

da urbanidade explicadinha do interior

as gentes e as vitrines simétricas

Sou mesmo pequena

meus longos cabelos crescem quando eu olho as torres

estreitando-se como meus olhos

fico assim um pouco

- se não fossem as torres eu era louca

fecho os olhos, tonteio

a banda militar sertanejando na praça

me viro, casais dançam e fotografam

Por fora estas torres ponteagudas cinzentas

por dentro rosas vermelhas e rococó

(sorrio pensando nele)

Santa Terezinha me observa na penumbra (estética)

- decifra-me

eu me devoro

em segundos de expectativa fria

Eu rezo e ela se enternece

posa para minha fotografia

- obrigada, vou colocar no meu altar

A senhorinha das chaves está falando falando, não ouço

- santa terezinha, meu coração indigente...

- minhas perguntas...
e deposito no altar

Na rua ainda a banda o algodão doce e as criancinhas louras

as imensas portas de madeira trancadas

a senhorinha manda eu ficar com deus
amém

Tenho de voltar pelo mesmo caminho?

escolho o outro lado da rua

gentes e vitrinas simétricas
a catedral agora uma fotografia

o prédio do hotel não tem torres

pra eu me encontrar

nem rosas vermelhas

(sorrio pensando nele)

mas é lá que ergo meu marco:

no quarto

na cama

no meu homem

de braços estendidos pra mim

Revelação

2010-08-28T20:10:00.000-07:00

Eu virei para o outro lado
queria dormir
vi meu terço de contas ainda mornas
o que tenho pra me dizer?

Fechei os olhos
Meu corpo não
O que me escondo?
O livro de Inês sob o terço

Então eu soube
Eu ouvi bem me dizer
Entrou pela minha boca
Estreitando o peito e a garganta

Fiquei ali ouvindo
Entre vibrante e pasma
Querendo o sexo
Uma oração aos pés da cama

Queria caminhar
Invisível pelas ruas
Queria um mergulho escuro e sem fim
Queria tocar o sol

Mas fiquei ali
Me ouvindo
O livro de Inês o terço e a escuridão do quarto
silenciosos
E minha boca sussurrou
Eu amo este homem
Eu amo este homem

Some lonesome valley

2010-07-18T13:20:00.000-07:00

Queria poder ter a simplicidade
De cantar Peggy Gordon – minha querida,
Sem olhar no relógio e contar as letras
Minha voz sem pensar em significados

Queria segurar minha xícara de café quente
Diante da vidraça e meus olhos perdidos no horizonte
Ilimitado do tempo
Como nos filmes fazem as moças bem resolvidas

Às vezes me dou o deslumbramento instantâneo
De pensar o que pensaria Simone
E o que sentia Virginia
Entre o enrubescer da ousadia e a pergunta sobre felicidade

Pelo menos não perguntarão da minha
Ninguém pra discutir da minha vã existencialidade
Peggy Gordon (who are my darling?)
Tell to me the very reason

O poema russo

2010-06-25T15:08:00.000-07:00

A palavra sem qualquer evidência
talvez a cor da imagem
os cheiros e sons e sabores que ela provoca

A palavra e suas coisas proteladas
franzindo nossa testa
incomodando os sentidos

Depois tudo segue o rumo
o poema nas vísceras
o resto é impressão

Isla

2010-06-24T15:14:00.000-07:00

O quarto está cheio
de um silêncio que nem tua fala interrompe
um silêncio gritante
vozes de uma auto-explicação
tão ridícula como seria esta fotografia
agora
no quarto cheio de armadilhas
eu aqui com minhas vírgulas e meus entretantos
tu com o ar condicionado e ainda de sapatos

Vai chegar a hora do telefonema
E chaves e falta da agenda
Que fizemos nestas duas horas antes do café?
Enchemos o quarto deste silêncio gritante
Que implora por uma audiência
e aponta pra si mesmo
como a tevê numa madrugada estrangeira
tão desconcertante não entender
o que ele diz de mim

Um pedacinho do bolo

2010-05-03T07:14:00.000-07:00

Seis da manhã
a janela me desperta para outro sonho:
a neblina esconde as razões do relógio

Aqui dentro também
serração, o sorriso do gato
Sua tolinha! Você está atrasada.

Eu? Eu sou a errada.
Quero asas
e um pouso suave

Mas esqueça o chá
tenho outros planos
e uma conversa com a senhora do hookah

Espelho

2010-04-29T11:40:00.001-07:00

Entre mim e mim há certas noções
Do espaço entre esta imagem
E a face perdida na rotina

Também não sei se é gozo ou é tormento
mas
Ó, meu Deus, Cecília, esta é minha alma.
E que motivos tem ela para cantar?

Um poema para o poeta

2010-03-19T16:36:00.000-07:00

Ei, Charles, você foi esperto!
Não quis botar o pau no fogo
e escolheu uma mulher boa
delicada, deliciosa e magnifíca

Cara, deixa eu te dizer -
embora isso nem importe mais, não é mesmo?
Eu já fui dessas
mas agora estou recusando os espertos

Agora chama o garçom
e pede dois do mesmo
acho que ainda não estamos no ponto
de falar sobre o que desconhecemos

Poetisa de verdade

2010-03-11T15:27:00.001-08:00

Adélia temperando a comida em fogo brando
os líquidos suculentos, os cheiros que dançam na cozinha maculada

Adélia olhando pela vidraça, a mão movimentando a colher primitivamente
e a mão de Deus, as flores, as pessoas, os carros

Quando as narinas e o paladar - e ela prova os sabores - sabem que é chegada a hora
Adélia larga a colher, apaga o fogo, estende a toalha.
Chama a família.
Manda servir.

E vai refletir poeticamente na sala ao lado
os sabores da janela que lhe ficaram na boca

Romance

2010-03-11T15:18:00.000-08:00

Eu preciso de romance
digam o que quiserem

Quero margaridas na manhã seguinte
e um olhar terno na próxima noite

Preciso que me leve no topo à noite
para olhar as luzes da cidade
Quero contar as estrelas com quatro mãos

Preciso daqueles bilhetinhos com duas ou três palavras
sem assinaturas, sem desculpas
Nenhum amigo que recomende rosas vermelhas

Apenas verdades românticas

Ninguém que precise de conselhos
apenas me encare, encare-se
olhos nos olhos
fogo nos olhos
leveza nas mãos firmes

e beijos sinceros

Eu preciso de romance
digam o que quiserem

There is a pleasure in the pathless woods

2010-03-06T20:28:00.000-08:00

There is a pleasure in the pathless woods

Meus olhos fechados em Madison County
mas não é a Imes Bridge que eu vejo
onde as cinzas foram espalhadas

nem lembranças guardadas numa caixa
um livro dedicado a F
nem as velas na borda da banheira
e o vestido vermelho do adeus

os silêncios e as pontes
pretextos para arrastar o tempo

Há um sinal vermelho na estrada
e um instante
que atravessa a vida

A mão segura a maçaneta
chove
no retrovisor embaçado um pêndulo
avisando do tempo

A mão aperta a maçaneta
chora
e um caminho desconhecido e possível
fica pra trás

Da imprescindível razão de ser

2010-02-24T05:43:00.000-08:00

Lá. Bem adiante de onde vêem meus olhos, alheia à cidade. E bem ali, aqui, na sombra do maracujá enroscando-se nas grades da sacada, está a razão. E não é um sapato nem uma casa de pedra encravada na montanha. É tão convexa, estabelecida entre meus dedos, tão e tanto e tudo, que parece que me falta o ar, que tenho fome, e sede, e frio. E tudo o mais parece desnecessário e sem sentido. Dentro de mim ela morre, e mesmo assim flutua e pesa.
O ar continua entrando em meus pulmões, eu acordo de manhã, eu me deito à noite. Mas entre essas coisas que não posso deixar de fazer, tudo é oco. Rejeito todas essas sensações que eram para ser prazer – o gosto de uma castanha e mesmo o som que ela faz ao cair na grama, nos dias de sol em que o vento cochicha entre meus cabelos. E o sol, a grama e a castanha então me dizem na voz do vento – que é só disso que eles sabem: do sangue que corre em minhas veias, do oxigênio, do calor na minha pele, da chuva, da terra. E com eles eu desprezo o que não me basta.
Pra que a mordida na maçã? Quando minha boca reconhece o supérfluo, a língua repele a insipidez. O sabor me fere como um aviso de morte. E a rotina prossegue como um recado: as coisas não estão no seu lugar. Há uma mancha desbotada na mesa, um vazio do que devia estar ali. Há um silêncio no canto da sala, no quarto uma sombra fugidia que se esconde quando eu abro a porta e que pesa em mim como se subisse nos meus ombros. E as coisas viram cinza como a tumba em seu segredo revelado.
Então a língua cala, a pele dorme, o corpo se fecha – pra que azul, roxo, doce, amargo, quente, líquido, arrepio? Posso até sorrir, a tristeza tão esticada na curva que nega a si mesma. E não faz diferença. Noite? É tudo uma questão de simplesmente prosseguir, e engolir a maçã. Sem gozo.
Sem véspera, a boca seca. Sem respiração suspensa, o estômago não contrai pra despertar as mãos. Sem a gota de suor que desce na nuca, sem o frêmito. Nenhum movimento em direção à vida. Nenhuma pergunta estarrecida diante do óbvio. De olhos fechados, meu coração continua, meus pés recebem o que lhes cabe, meu corpo estático caminha.
Amanhã só o sol, medido em horas, em eterna consecução, mesmo o fim marcado em milênios. Mas que diferença faz o tempo a quem não espera? É apenas um som repetitivo escarnecendo. Importa o agora, me dizem os donos da razão. O agora é uma fração do antegozo e só serve aos que saboreiam, mas eu não respondo. Porque estou morta às perguntas e aos sabores.
A dúvida calada em meu peito nem é minha, a sombra do maracujá já me disse tudo. E aquele carro mal estacionado. O prédio. O vazio, uma corda serpenteando as ruas, as beiradas, os centros, minhas pernas, meus pulmões. Eu podia gritar, mas então eu ouviria. E eu não quero me acordar e enxergar de novo que ela morre dentro de mim.

Natal

2009-11-28T17:18:00.000-08:00

Não pude escolher o momento exato
adiantei o passo
e o ônibus teve tempo de parar

Tanto faz
ainda pisoteio as flores roxas na calçada
e prevejo temporais
observando seriamente o céu enegrecido

Sonhei que papai noel existe
mas não foi ele que bateu na minha porta

Inteligência interpessoal

2009-11-26T05:48:00.000-08:00

Bom dia gritava alto a mulher
Batendo palmas entre as grades
Decerto pra pedir
Um casaco pesado nesse dia de mormaço
Decerto pra se resguardar da solidão e do desprezo

O menino teimava em se virar
A mãe puxando-o pela mão
Decerto tantas vezes pedindo:
Responde fulaninho

Então ele gritou pra mim
Apressada na rua
Acenando sua mãozinha bom-dia bom-dia
Digo-lhe a verdade?

Faço meu melhor sorriso
Quero ser inocente
Bom-dia querido bom-dia
E sigo apressada

£.lectra: O sonho de Zhuang Zi

2009-11-24T02:21:00.000-08:00

£.lectra: O sonho de Zhuang Zi

O sonho de Zhuang Zi

2009-11-24T02:04:00.000-08:00

Então ele sorriu
Disse aquilo tudo e sorriu
Assim: sorriu

E naqueles cinco segundos estáticos
o sorriso dele sacudindo ela
passou o antes num filme

Cinco segundos
dentro dela uma contagem agressiva
cardíaca

Então ela pensou
despertando do sorriso:
eu sou essa mulher?

"Esse o resultado da transformação das coisas"

A mais poder

2009-11-21T09:29:00.000-08:00

Aqui fazia temporal há uma semana com previsões de “um novo ciclone extratropical junto à costa gaúcha”. Portanto dias sem caminhada e sem sol na sacada do apartamento. O antigo ainda, a mudança adiada para uma semana antes do Natal. Essa era uma das dificuldades entre tantas, entre as de alongamento e músculos pedindo pra trabalhar. “Todo cuidado era pouco” com a mente, exigida no lugar deles nos últimos três anos.
Sobre o equilíbrio, ela, que tinha labirintite, tinha escrito há pouco em email para um “razão do ‘des’”: “equilíbrio se faz com dois pés no chão, pesos iguais dos dois lados”, mas ela nem estava falando disso, mas do seu desequilíbrio mesmo, alterado por problemas no lado esquerdo, pela falta de “um lado”, como ela disse. E a falta de ar já tinha sido diagnosticada desde 2003 como “angústia” e desde então aparecia pouco, bem pouco, que o peito então aberto já repleto de anticorpos.
“Tudo agora acontecia em etapas”, com a autoproibição de pensamentos futuros: em horas, com a escada de incêndio pendurada na manhã seguinte. Mentira essa história de que aparecia pouco, era só uma questão de já ter o diagnóstico e tomar a cápsula do autorrecondicionamento. Às vezes uma tragada do ar oceânico resolvia, mas agora que não tinha carro usava um charuto, com resultados bem próximos.
Então o viajante coloca uma agulha entre as linhas. Espetada aqui, nas calçadas de Porto Alegre cobertas de flores roxas, que ela pisa diariamente no trajeto até o Zaffari – porque entre o apartamento até a parada do Universitária, na Osvaldo, só há as marcas da passagem daqueles que são a maior população do Bom Fim, talvez com um tanto mais de aprumo do que os guaipecas italianos, e a imensa sombra da sinagoga (ao mesmo tempo em que ela pensa o que iam dizer disso, já que ela gosta da presença do prédio, mesmo em dias que tem de desviar dos seguranças e diminui o passo pra ouvir o sotaque do rabino, a quem ela deseja secretamente fazer uma pergunta, ela lembra: te contei que sou do interior?) – espezinhada, cutucada, ela emudece.
Ele deve saber, ela sorri, que eu não era daqui. (Mas parece que ele não sabe do pequeno mundo de seus pés e do ilimitado espaço de suas vontades.) E diz de calçadas e flores roxas propositadamente, para que ele leia o poema do dia primeiro de janeiro e entenda. Passa os dias seguintes àquele email pensando naquela regra de ne pas penser le future. Não tem o que dizer pra ele de Porto e de BH e de futuro. Que ele riria de sua inocência, como ri o amigo de suas anacrônicas dúvidas sobre a moral judaico-cristã e maçãs.
Só uma igreja em Valle Noncello? Ela sabe que um dia ele pediu ao pai que apagasse aquela imagem horrível da parede, porque pra ele era só isso: um desenho, que fazia os amigos lhe dizerem que ele estava entre os bons, perdoado portanto. Mas afinal perdoado de quê? Mas é bom que ela pare de falar do que não conhece, nesses tempos de suspeitas.
Ela tinha consciência disso, de seu profundo desconhecimento. De todas as coisas que ele certamente olhava agora com olhos desconfiados, de quem não tem o sonho de se ajoelhar no jardim de Giverny e beijar o chão por onde pisou o pintor de seus sonhos. Porque seus sonhos, e ela adquirira esse direito, são todos pincelados por Monet. É possível dizer que sonha impressionista, impressionada que é de tudo. O viajante, ela pensa, é um menino que ainda tem a mesma vontade daquele aprendiz de jardineiro, oferecendo-se pra plantar onze-horas, como quem se sinaliza na terra. Hoje poemas nos quintais do mundo. Então ela fecha os olhos e vê aquele menino jardineiro de trouxa às costas, percorrendo caminhos, já não mais no chafsaidcar da avó holliywoodiana, mas por seus próprios pés, catando uma a uma as pedrinhas deixadas pelo pai na rota inversa, e quer perguntar pra ele: que pedrinha é essa que tem em mãos agora, “velhinho apressado”?
Ela é da opinião que não é melhor correr como os outros. Recém aprendia a calma, e sua caminhada vibrante escondia um pensamento vagaroso, e ultimamente mais circular que o trajeto do Parcão. Ficou com vontade de dizer pra ele, agora mesmo, que parasse de pensar em apoplexias e corvos de outono. Que trocasse tangos argentinos e tragédias gregas por óperas italianas. Ela mesma estava chateada por ter perdido Tosca no Met Ópera, ali no Cine Moinhos, imagina a possibilidade não de um Metropolitan de verdade, mas de um Teatro dell’Opera di Roma! Apoplexia catártica!
Os olhos dele! Ela lembra de pedir com alegria infantil: se fores à casa de Monet, olha tudo pra mim, e os espetáculos de flamenco no Teatro Poliorama em Barcelona, Castle Rock e Eilean Donan Castle, na Escócia (e me traz o cheiro do lodo pra eu por no meu sonho, e, por favor, não olhe nada novo, nem entre, eu só preciso dos aromas seculares), há tanto ainda pra ver, e cheirar, e beijar, e por a mão do jeito brasileiro.
Capri. É mais perto, ela pensa. Se ele for a Capri, ela faria uma lista de coisas pra serem olhadas, que poderia ser resumido em ‘sinta tudo’. De repente ela se dá conta que “divieto sostare” é uma ordem que bem cabe a ele, correndo de guaipecas italianos ou seja lá o que for que eles simbolizem. Só que esse negócio de metáforas e metonímias (talvez uma sinédoque dependendo da escala) é bem coisa dela, que usa mais que assobio pra disfarçar. Em vez de treinar rodopios e chutes certeiros no branco com pintas pretas, ela costuma dançar no tapete da sala, quando as crianças não estão em casa, chove ou é noite, ou o coração pede que ela dê um jeito de desviar as idéias para o corpo, um corpo sozinho dançando na penumbra. E ela só para quando ele cansa demais pra voltar aos pensamentos. Às vezes o senso de ridículo ou a tristeza ou a solidão chegam antes e desligam o cd player. Raras vezes uma idéia aparece, que não é triste nem solitária e que pode ser aproveitada na tese, então ela volta ao computador.
E assim ela trafega entre calçadas roxas, telas de computador e tapetes, esperando. Uma banca de doutores que lhe aprove, um anjo torto que lhe diga “vai”, alguém que não seja virtual. Por causa da proibição, no entanto, tudo isso está dobrado na gaveta e agora ela só espera o verão, que os charutos estão acabando. O amigo dela, aquele do email do des-equilíbrio, tem o desejo de fugir daqui no primeiro pouso da andorinha, mas ele vive dizendo que está ficando velho demais pra isso e praquilo. Ela ama o verão e observa com gosto a gota que lhe escorre entre os seios quando o sol não respeita o divieto e estaciona nas terras meridionais do Brasil, ignorando a linha do Equador. Tão primitivo, ela pensa, e se regozija de ser só uma mulher.
E tu, ela pensa, virás com as andorinhas. Nada de neblinas no janeiro de Porto Alegre. Aqui, “outrora” é uma palavra que soi estar nos textos de Assis Brasil, e olhe lá! Secar duas vezes os joelhos? Bem capaz! ela exclama – antes disso, já estarás suado de novo, então é melhor ignorar essas pequenezas de umidade. Hosana in excelsis será o ar-condicionado!
O El-niño estragou a safra de amoras pretas em Três Forquilhas, no sítio dos pais dela. Será que teremos geléia suficiente pra lhe dar um pote e substituir a de mirtilo? ela pensa. E, como as coisas práticas da vida não respeitam as metáforas e as danças no tapete (só os desenhos no tapete, como o de Henry James), então ela lembrou que tem de ir à feira comprar manteiga. E a gata encolhida no sofá lembrou-a do verão que tarda e do anúncio de temporais, e das roupas na máquina, e da louça que ficou na pia da festa do aniversário do filho e da cama que às três da tarde está emaranhada.
Tanto tempo enrolando brigadeiros, por que não comemos de colher? Ora, ela pensa, há que se fazer algo pra justificar a espera, como não desligar o motor em local proibido, e ficar batendo no volante e olhando para os lados, como quem procura o passageiro perdido. Nem todos têm o olhar que se desvia para pedrinhas ao acaso (ou nem tanto), amplos pátios, cancelas e folhas amarelas, e cores de guaipecas. Nem todos sabem olhar pelos outros com olhos de afeto alheio. É mais fácil ignorar a placa.
Ela pensa no gosto de crostini de farina integrale e de mirtilos: poderia ele incluir na lista o sabor das coisas de lá? Se fosse uma história, escreveria uma carta pra ele que começaria assim: Menino-jardineiro, corredor-rural, poeta-viajante, acaba de bater um raio de sol na janela deste apartamento... Logo logo pousarão as andorinhas. Voa, e vai largando as tuas pedrinhas, que logo darás o maior chute em rodopio naquele branco de pintas pretas.

Fasten seat belt

2009-09-26T18:45:00.000-07:00

Minhas mãos espalmadas num vidro inexistente
e lágrimas
correndo pra dentro do corpo
pra fingir que não

nem despedida nem nada
e as mesmas lacunas de sempre
as palavras que não me digo
não grito
pra fingir que sim

está bem assim
faz de conta que era uma vez
e foram felizes pra sempre

última chamada
aeronave no pátio
voo finalizado

então tá
foi

Xerazade

2009-08-21T18:07:00.000-07:00

Vai ser outro dia assim que fechar a porta
e nem cantou a cotovia

Virá o mundo até nós com seus juízos
e ninguém pergunta

tudo à revelia e Ás de espada

Então tenho de te contar uma história
de artimanhas sem desfecho

Era uma vez
Fecha a janela, está frio
Não, não ouvi nada

Uma mulher e um homem
mas tinha um mundo
Fecha, fecha a porta

Dá-me um suspiro a mais
escuta

Brilho eterno de uma mente sem lembranças

2009-08-04T18:21:00.001-07:00

Três vezes. Três. Três. Aquilo voltava. Quisera tanto. Tinha sito tão bom. Não tinha? Três. Não lembrava direito. Será? Tentava pensar noutra coisa. Precisava terminar o projeto, e as unhas estavam horríveis. Não conhecia aquele homem? Parecia que estava esquecendo alguma coisa. E se escrevesse de madrugada? Talvez bem cedo da manhã. À tarde não dava. Algumas coisas das tardes embrulhavam a mente. Três vezes. Lembrou. Sorriu e ficou vexada do homem que reparou. Como se não pudesse sorrir. Tanta dor, tanta mágoa, medo. E sorriu, só lembrança. Então escureceu de novo. Tinha de terminar o projeto, tinha tanto pra fazer. E depois? E depois? Depois. Espantou o temor. Podia fazer as unhas, pintar o cabelo. Caminhar sempre era bom, podia pensar. Nunca podia pensar, nunca tinha ela pra si. Pelo menos podia escolher no que pensar, embora a dor, a mágoa. Palavras. Fez força pra lembrar delas, alguma coisa, mas só sentia a pele, o calor, o gosto. Não lembrava mais de quê. Três vezes. Três só. E nunca mais. Nada mais. Três vezes. O que tinha ficado? Só coisas pra esquecer. Nada mais. Por três vezes. E agora um naco de vida, por quanto tempo? Nem sabia, era proibida de pensar. Tinha de passar no mercado. Estava esquecendo alguma coisa? Faltava alguma coisa. Estranhava. Suspirou, unhas, cabelo, mercado. Já é hora de voltar? Três vezes, e agora nem seu pensamento era mais seu. Nada era. Quem sabe agora seria sua. Pela primeira vez. Mas não sorriu. O tempo, pensou.

Aventura pictórica

2009-08-02T15:19:00.000-07:00

Todas as paredes brancas e a cama e os lençóis. Só à cabeceira, cores de um quadro de Celma. E sexo. Amarelo e vermelho intenso como a tela . De repente não é sonho, e as pétalas de rosa vermelhas escondidas entre as páginas do livro de Nélida confessam o ato. Uma paixão que jaz memória, como leio em Coração Andarilho: Meu testemunho é impreciso, ela conta. O meu é a percepção, as cores me dizendo do sonho, do sexo e das coisas que nele pulsam. Mas fora dali tudo é branco, o corpo entre as páginas, morto. As pétalas voltam à tela, jactantes do gozo, sussurrando-me coisas. Mas é delírio e meu testemunho é impreciso.

How to dance the charleston without my pearls?

2009-06-21T17:33:00.000-07:00

De cabelo amarrado (pas a la garçon!)
nada melindrosa

jeans e camiseta
nua no quarto?
viva!

sem pérolas
até sem música
eu danço

minha senhora: eu
o resto eu espanto
adieu! que tenho pernas

play it again
Glenn

Uma borboleta

2009-03-21T05:20:00.000-07:00

Pra onde eu vou a não ser meus olhos
no galho dessa árvore tão perto

Voaria dali talvez pra fugir
da dúvida que me tira o chão

Mas não escolho nada estática dentro de mim
volto os olhos para o vazio

e nada me respondo
ao menos tivesse asas

Nunca

2009-03-20T14:14:00.000-07:00

Leio Agualusa e ele me fala de silêncios em meio às mulheres da África. Silêncios que ele conta a quem não sabe deles. Este silêncio só foi interrompido agora pelo barulho das teclas do meu computador. Antes ele me dizia coisas apesar do barulho da rua. É um silêncio dolorido, que vem de dentro, como a alma calada, engolindo as lágrimas. Agora há pouco assustei-me com sua voz, a garganta estranhou o ar de um suspiro falante, acho que ela disse ai, não ouvi, me assustei. Minha alma sempre falou muito para mim, sempre no mais profundo silêncio. Aliás, é sempre nesses momentos que ela mais me fala, talvez o encontro com Agualusa a tenha despertado do seu sono dolorido.
Ela tem dores, hoje, diz-me. Sofre, pensa em voltar pra casa. Confunde-me um tanto isso, a minha casa ou a dela? Que seja a minha, que ainda tenho romances pra ler. Um amor de quem me despedir. Ah, ela sofre quando penso nele. Recolhe-se, põe a mão aos lábios e deixa-se chorar. Lágrimas silenciosas da alma, li isso em algum lugar. Ela não precisa me dizer, eu sei. Este corpo também sofre dele, da saudade. Mas, ela me explica num simples mover da cabeça, meu corpo não sabe. Ele só abre os braços e se aquece nele, ele não pensa na mão e na boca, ele só sente e fecha os olhos e se abandona ao instante que ele não calcula. Ela não, ela sofre de saber as horas e os dias, e o nunca, que é a dor dela hoje. O nunca, pode haver mais silêncio do que há no nunca, nunca mais? Ela me responde com os olhos úmidos, o silêncio da dor neles: não há. O nunca é um silêncio de abismo sem volta, nem a luz fala, nem o calor, nem o cheiro. Ele engole tudo. O nunca é o mais silencioso dos momentos.
Quero dizer pra ela que ele vem, logo a voz dele irrompendo o silêncio dela, mas não consigo, que palavras se usa pra fingir? Então, nos enroscamos as duas e choramos, nesse silêncio de abismo sem volta.

Sou eu

2009-01-29T17:44:00.001-08:00

Meu amor, seguraste minha mão
Porque eu chorava
E sangue culpado escorria de meu peito

Essa ferida não é nossa, meu amor
É dor minha de mim mesmo
Que se abre na tua mão

Só fica aqui pra meu carinho
Nem pergunta nem resposta
Só solidão em pedaços

Poker

2009-01-28T15:50:00.000-08:00

Há pessoas que dão as cartas
e observam
sigilosas de suas damas de espadas

Há pessoas que blefam
e gargalham
pedem recontagem no final

Mas os cãezinhos brincam no gramado

Há pessoas com cartas na manga
que apodrecem
quando a mesa se esvazia

Há pessoas que suam
e odeiam
o tilintar que não tocam

Mas as andorinhas sempre voam

Há pessoas que não jogam
reservam-se
e perdem-se de não perder

Há pessoas
como cãezinhos e andorinhas
apenas jogam o jogo

Mas sempre há algo em jogo no jogo
Sempre há

Abra os olhos

2009-01-23T17:40:00.000-08:00

Eu estive aqui
porque meu céu se fez céu
e a terra embaixo de meus pés tremeu
brotando flores desconhecidas

Estou estática ou cínica
obedecendo apenas nem respiro
temo abalem-se os cristais e as pétalas
murchas de minha imprecisão estúpida

Eu não sei
posso sorrir o dia inteiro?
devo me assombrar do azul?
posso colher a flor roxa?

Eu tenho medo
se eu esfregar meus olhos
verei aquela mulher no espelho
com as mesmas cicatrizes

A caixa

2009-01-02T12:10:00.000-08:00

Cinza
(de chuva um pouco)
A venesiana vem e vai, a luz não muda
só a angústia é este espaço negro
os cheiros sussurrando o tempo todo
são asas de cupim anunciando o dia da ruína

Varre-se o pó e trancam-se as janelas.

Luz e ruídos guardados numa caixa ao aviso do tempo
abrigados do pó que teima em cutucar
afastados pra segurança dos sentidos
pra que a consciência apenas envelheça

Mas é cinza, olha
escapando da caixa de papel apodrecida

Porto Alegre

2009-01-01T12:02:00.000-08:00

Quando finquei pé aqui

(porque não era desejo meu)

foi sem tempero e sem gosto

Passou a ser como se em breve eu fosse
tipo café de viagem

E sempre eu alçando vôos imaginários
pra certeza de meus pés soltos

E sempre o auto-convencimento do desgosto ferido
necessário e temporário

Certo dia o pôr-do-sol
e um ciclista veloz cortando o semideserto da rua
e um silêncio simbólico
flores roxas caindo como num poema
folhas brincando ao redor de meus pés
estáticos, profunda e completamente enraizados
aqui
nas calçadas de Porto Alegre

2008-11-03T08:35:00.000-08:00

Posso converter este sol numa gota
que vai adocicar minha boca com o teu gosto
E se eu deixar
a chuva se faz tua mão na minha pele úmida

E essa flor
vai repetir meu nome com tua sedução

Ora, eu tenho amor de sobra pra relativizar as coisas

Só a saudade é essa coisa dura

Vazio

2008-10-29T17:48:00.000-07:00

Há casais lá fora
cinzas e coloridos
Nem tão casais
às vezes apenas um vago

Nem isso posso
ocupar o vazio do banco,
a indiferença não faz parte dessa minha relação

Ao menos fosse assim
a paz – mesmo que teatral –
de sentar ao lado teu
como quem repassa os anos da vida em que éramos
eles
um casal que senta lado-a-lado
no banco vazio
e sonha com o que poderia ter sido

Desperdício

2008-10-29T17:47:00.001-07:00

Se lhe pousa a mosca:
O que sente a fruta, ainda verde, no pé?
Se a folha, tola, lhe cobre o sol?
Se o galho, torto, lhe impede a seiva?
Angustia-se a fruta verde por saber-se perene
e, ainda: jamais madura?

Assim me sinto:
fruta verde, inerte
Jamais minha carne suculenta te tocará os lábios.
Caio antes, verde! aos pés da macieira.

Em tuas mãos

2008-10-29T17:45:00.000-07:00

Toca-as
Com a ponta dos dedos úmidos
toca-as

Tua boca entreabre-se
teus olhos falam
goza-as uma a uma

As duas mãos
seguram e percorrem,
lânguida uma que às vezes
toca em teu próprio corpo

Teu corpo calmo (zombeteiro)
Mas tua boca e teus olhos traem teu prazer

Frenético percorres
e goza-as
todas

Queria ser esse livro em tuas mãos
Para que tocasses minha páginas
com essa lascívia

Para que teus lábios
murmurassem o prazer que seria meu
e que daria a ti
o prazer que veria nos teus olhos
ávidos, percorrendo minha páginas
abertas
existência apenas das tuas mãos e do teu decifrar

No answer

2008-10-25T18:31:00.000-07:00

Eu ia dizer
que teu beijo é a fala mais perfeita
entre duas bocas

mas saiu antes um soluço
e pingou uma lágrima no tapete
me distraí do detalhe essencial

nem reparei mais na umidade do lençol
e nas outras manchas do chão

eu ia dizer do teu beijo
minha boca nem titubeava
foi só uma pergunta sem resposta

e outra pergunta e o não saber
de aceitar ou de Minas
nossa cama e nossa conta bancária

ficou o gosto do beijo na boca
muda
amargo

Poeta que nada

2008-10-06T18:55:00.000-07:00

Tá. Querem que eu vista a máscara
do estilo: um sujeito isento de fraque
Nada disso. Sou pessoa reles
da pá virada

Eu digo isso mesmo
sangue e volúpia
a dor própria e até mesmo o desatino
não vou escolher palavras

Não vou escolher sinônimos
pra desacorsoar os ritmos e fazer de conta
que existe um eu bem intencionado
Nada disso

Rasgo o papel em pedacinhos
antes do melindre e do tal cinzel
dos que sabem fazer bonito
em caderneta de acervo

Dou risadas desses desbundes
e depois choro da dor que disse
sou eu mesma: ninguém duvide
sujeita desajeitada e só

sujeitada a isso: sofro
só não sei fingir
Oh e me perdoem que perdi a chave
nem tenho ouro

só tenho essa boca
que é beijo é falta e também é
forma
de mim e ninguém mais

Trégua

2008-09-20T13:31:00.000-07:00

Estou em trânsito. Transe. Trâmite. Traduzindo-me. Traio-me. Trepida, tremula, trucida. Tragédia.

À sombra de Eliot

2008-09-20T13:28:00.000-07:00

Este instante é meu tempo todo. Minha cultura, sacra, inegável. Tradição traição. Meu estar infixável, nunca estático. Meu querer em fuga, círculo caótico. Meu ser, profano racional. Neste instante incaptável.

Do livro dos desejos

2008-09-10T04:37:00.000-07:00

Eu poderia ser essa mulher.
Já não sou?
Sou esta que mima teus desajustes e observa teu relógio?
Esta que se mimetiza por teus quereres?
Que estabelece em ti as considerações?

Sou esta que se encanta em descobrir mesmo os dissabores
- porque a vida é enfim contigo?

Sou esta que vê escurecer o castanho dos teus olhos
- a única - esta que sou?

Sou esta que não te estranha e te respira?
Esta cujo silêncio te chama?

Bem sei
pensas que te faço rir (mesmo que por graça)
que te alivio
e que por teu corpo no meu é que se transformam teus olhos
apenas porque sou esta
justamente esta
a quem nada prometes
- a quem não deves nada

Apenas porque sou esta
que te recebe aos punhados
como em pagas

Pois eu sou esta, justamente esta
para quem teu sorriso é inteiro
e teu pouco é tudo

Sou eu, sim, sou esta mulher.

Ressintindo-me

2008-09-07T16:44:00.000-07:00

Moro embaixo da mesa
Sob aquilo que como e sirvo

Ousei desatar meus cabelos presos
E abandonar meu destino sob as engrenagens
E então minha vida no espelho

Meu corpo carne em cima da mesa
Preso em meu sexo
Que razão há em mim para ser diferente?

Eu danço essa música
Armo-me de seduções contra mim mesma
Sempre o mesmo vestido vermelho

Sempre o mesmo desejo
Carne e sexo
Não é vida isso?

Não é por isso que gira a máquina?
Que se abrem e se fecham portas e janelas?
Que razão há em mim para ser diferente?

Sou apenas um corpo a ser servido
Carne e sexo
E assim gira a engrenagem

Eu moro embaixo da mesa
Quis sair um dia
Meu atrevimento foi esta dor

Fake

2008-08-31T19:07:00.000-07:00

Eu tenho um armário cheio de máscaras
que só tu não conheces

Teu corpo me despe inteira
fico só eu no teu peito respirando-me

Às vezes eu não me encontro em ti
talvez perdida em tua alma
talvez à beira impenetrável de teu oceano
ou apenas assim: o vento do abismo em meus cabelos

Eu não sei das finitudes
a tatoo eterna do teu nome em mim
o que me pergunta é do tanto, esse tanto tanto
este côncavo que soterro de desculpas tolas
pra não me pôr de joelhos

Eu não te digo mais do que sou capaz
o resto eu não entendo

Então eu me finjo de poeta
pra fingir que finjo a dor que não é minha
pra pôr o vazio em peito alheio
pra empurrar outro corpo no desfiladeiro

É tudo mentira
faz tempo que eu só me confesso entre quatro paredes

Eu tenho um armário cheio de máscaras
mas nenhuma serve em meu coração

Disco arranhado

2008-08-30T10:50:00.001-07:00

Estou cansada de ouvir sobre coisas que não me calam
coisas de caráter único e estático
verdades ditas entre sorrisos e aplausos moucos

Penso nelas apenas pelo que me des-pensam
e elas me dispensam os contrários, as descontinuidades
não têm meu crédito nem meu destempero

Eu quero as hipóteses na corda-bamba, as palavras-facas
que a dor delas me afasta da ferida
e me aproxima de mim

Cortinas fechadas

2008-08-20T04:57:00.000-07:00

Estou morta
Toca Outono de Piazzola
e ali jaz minha alma em decúbito

Morri inteira aos pedaços e em gotas
como chorava Manuel quando ele tinha medo
e eu sorri para ela

Morta
minha garganta enrijecida de não dizer
meu útero à espera das flores e das palavras

Quero dizer as últimas
mas que restará senão meu silêncio
e o calor da minha alma quando sob ti

Estou morta
Minhas costas voltam-se à luz
E tu estás lá sorrindo do meu prazer

Dia de São Miguel

2008-08-18T07:15:00.000-07:00

O que eu faço com esse amor?

Sobram meus adereços e meus ensaios
o carinho formiga minhas mãos
a vontade escorre de meu corpo

Minhas pernas estão perdidas
e minha boca desencantada de tanto acréscimo

Trago em bandeja o que recusas em bocados
Transbordo em cedências

Levo-me à feira?
Congelo-me

Auto-poiesis

2008-08-18T07:13:00.000-07:00

Permito escrever-me
a caneta vértice narradora de mim
Ela compõe meus pedaços:
a dúvida e o desencanto me emudecem

Meu equilíbrio está na loucura
Minha sintaxe corrompida se atreve

Ela me permite o que eu não devo
Perverte minha semântica, goza minhas metáforas
Sou artimanha de mim mesma:
Incapaz de ver senão no signo que me apaga

Os papéis riscados engoliram minha voz
Eles me gemem, me vomitam, me consomem

A caneta me devolve a alma em corpo nexo
Cada palavra um escárnio
Verso auto-sintagma

Uma colagem um desespero ânsia inteira
Uma morte

Espírito santo

2008-08-13T19:33:00.000-07:00

Hoje me despi das asas e das vontades
fechei meu livro

Ajoelhada, mãos no chão, bebi cada palavra
meus cabelos confundindo as letras

Entreguei-me em prostração
exausta do que me desmente, aceito

Aceito-me. Esta é minha carne
esta é minha alma

Este é meu corpo que se faz em ti
Faz em mim tua vontade

E Deus perdoe meu contentamento
e meu delírio

Já que não há perdão pra meu amor

Talvez a vida seja mesmo esse mistério

2008-08-13T19:16:00.000-07:00

Sabe? A gente não sabe nada. Rian de rian. Até as ciências exatas duvidam de si mesmas. Pensa no próximo segundo, que sabemos dele? Ah, que se tropeça... Duvidas do inferno? O melhor amigo inveja e odeia, como tu. Duvidas de Deus? Escarneça, então, lança ao diabo tua melhor oferta! Não temos o arbítrio de um segundo. De uma curva. De um suspiro. Às favas! Baunilha...sorvete... Adoro sorvete de baunilha!

only sex

2008-08-10T18:31:00.000-07:00

Danada de estranha essa vida
inteira eu me perguntando
sou capaz?

então quando ele me responde que sim
eu choro
porque a danada da resposta vem com não pior

então pra que ser capaz?

Hybris

2008-08-08T05:27:00.000-07:00

Escolho sofrer
antes minha vida em versos alexandrinos
do que a insipidez dos cegamente felizes
que comem e dormem e lêem o jornal pela primeira página

Escolho sentir
Meus cinco dados pela janela e não importa a conta
todos os meus desacertos valem o teu beijo e o teu desprezo
Os meus sentidos não têm medo do veneno e do cadafalso

Escolho saber
mesmo as rotinas e as bárbaries, a quebra de todas as promessas
minhas vontades insatisfeitas, meus ridículos
mesmo o teu medo de jogar os dados

Escolho viver
escolho-me

Claustrofobia

2008-08-07T18:03:00.000-07:00

De todas as minhas incertezas tenho em ti a constante
teus significados não me põem à prova
o que me questiona é o possível que trazes nos bolsos

Tu não és minha única resposta

O vazio jaz em mim
nas coisas que perderam o sentido depois do teu gesto
Por que uma casa e um gato?
Por que domingos?
Por que vida?

Essa dúvida de mim me esquarteja no espelho
me acorda de manhã situando as paredes descascadas
os desbotados, os rotos, todos os desatinos, as coisas tortas

Eu podia viver sem sentir essas protuberâncias
essa estranheza desconfortável de quem respira o desconhecido

Agora quero sentidos aos domingos
e a tua constância na minha varanda
quero acariciar o gato
quero esvaziar teus bolsos

Quero viver

Noventa e nove folhas mortas

2008-08-06T18:59:00.001-07:00

Meu corpo já estava gélido quando ele chegou
Todas as minhas folhas secas

Eu podia ter aquecido a cama
E a água para o chá, mas
O tempo também esfria as vontades

E foi assim que o esquecimento me apagou inteira
E me varreu no chão de inverno
Como as folhas caídas
E as promessas de uma outra estação

Quando o frio me deixa desenhar um coração na janela
O amor me aquece e dói
Esse verdadeiro que me dá bom-dia

Minha hibernação começa agora
E para sempre, sempre, sempre

Cinzas da desordem

2008-08-03T18:22:00.000-07:00

Toca um tango
E chama Manuel
Que eu decidi pôr um fim nessas capitulações

Chama Manuel pra dançar comigo
E gargalhar do trem que nós perdemos ontem

Ele sabe bem não se importar com a ferida
Chama Manuel que ele me conhece

Nós vamos beber e falar tolices
Todas as verdades suportem nosso lirismo louco

Até de manhã nossos corpos vão brincar
Enquanto nossas almas secam no varal esquecidas

Chama Manuel que eu quero entontecer
na desordem da casa e no meu desaprumo

Vamos contar estrelas cadentes
E exclamar o belo num último poema descomedido

Chama, chama Manuel
Que eu vou ser a mulher que ele desconhece

Que a vida é uma sombra na minha epiderme

Lexotan

2008-08-03T11:25:00.001-07:00

Há tantos pensamentos pululando, que nenhum se me decide corromper a preguiça de levar até o fim uma idéia que seja. Tem gente falando, tem pergunta, tem crítica e comiseração. Tem gente idiota e tem olhar que me chama. E há aquele vazio. Falta que me põe estática e que me sacode por dentro. Eu não sei se respondo a essa lacuna. Tenho vontade de gritar com o eu que eu conheço e que me agride por dentro. Mas o resto que há em mim, e que ainda não decifrei, me fecha os poros e as janelas. Tranca minhas portas e o meu grito na garganta. Então nem luta nem sono. Porque minha alma nunca dorme. Meu Deus! ela me põe sempre em alerta e me cutuca o tempo todo. É revoltante o que me faz, nunca inteira, sempre soçobrante, sempre na espera, sempre procurando pergunta, nunca satisfeita de mim. E meu corpo um canalha que rasteja atrás dela, cão infiel. Cadela traiçoeira. Uniram-se pra me desestabilizar, pra corromper minhas poucas sabedorias próprias. Minha vingança pesa seis miligramas.

Da carne e suas inconsistências - II

2008-08-03T11:01:00.000-07:00

Não sei que valsa toca a essa hora
Nem sei dançar a música que ele toca

Não sei por que meu corpo chora
Se é por falta dele ou ausência minha

Não sei por que me congela o peito
Se minha boca queima por querer o beijo

Não sei por que me cala a voz
Se é a voz dele que me devora

Não sei como me penetra a dor
Se a dor é causa dele que me falta

Não sei por que ele
Nem sei por que eu

Da carne e suas inconsistências - I

2008-08-03T09:37:00.000-07:00

Como saber de tudo isso
Ainda tenho dúvidas de mim

As calçadas tão estreitas
As janelas me cortam o pescoço
E ainda assim o espelho mostra tantas faces da mesma

Como saber
Das escolhas, de uma razão, de tantas vontades
adivinhar passos e necessidades e interrogar se eu não sei

Posso escarnecer do que vejo
E é tão pouco e tão ridículo e tão misógino
Tenho ânsia e náusea de minha completa ignorância de mim

Como saber
Se eu vivo mesmo a minha vida
Um suco de laranja apropriado e uma roupa que me cabe

É meu o direito do conhecimento
Talvez da cor do meu cabelo
Das sinapses incompletas e do sofrimento que me vale

Monet sabe mais de mim
em sua moldura aberta
do que minha cama aquecida por dois corpos e um edredom

Eu sou uma farsa
Um sopro apenas
E volto àquele que me domina e me cria à sua própria face

Então é isso

2008-07-27T18:26:00.000-07:00

Então é isso, o sol se pôs
e as sombras das lâmpadas são estranhas

Não há disfarces no silêncio da noite
nem coisas pra dizer
Apenas é hora

As flores lá fora são cinzas
a casa fechada
É preciso tirar o casaco e os sapatos

Então é isso, as verdades estão nuas
e nos envergonham
como nossos corpos vestidos

É preciso tratar da solidez concreta
Das cartas embaixo da porta
E das horas que faltam

É preciso esconder as palavras
as músicas
e os encontros furtivos

Então é isso, não há lua no céu
nem cotovias e nem café amanhã
Apenas uma estranheza fria

O sol se pôs, então é isso
De repente somos desconhecidos

Quente

2008-07-24T19:14:00.000-07:00

Botei pimenta no feijão em vez de pimentão:
Desobedeço
Tu já mandas no meu corpo
Que despes e vestes de rubores
E dás ordens nas coisas de minha alma
Desmandando as vergonhas e os pudores
Já comandas todas as minhas vontades
A desarrumação dos lençóis, o perfume do corpo
Se eu fumo, se eu como, se eu leio
Intrometido, dono que és!
Botei pimenta, sim!
Pra incrementar o fogo que tu pões em mim.

Oração da noite

2008-07-24T19:11:00.001-07:00

Vai longe minha santidade
Cozinho-te a sopa todos os dias
ervilha alho e pimenta vermelha ardida
para servir-te no prato de meu apetite

Visto a cama com lençóis roxos
perfumo o travesseiro e a nuca
nua com meu dragão e minhas armas
fecho as cortinas e descubro os espelhos

Espero-te assim em oração de desejo

E adormeço. Então vens
Tens fome sede e vontade de mim
Sirvo-te a sopa e meu corpo e me sacio
acordo santa e pronta para fingir o dia

O mundo inteiro

2008-07-24T18:33:00.000-07:00

Teu corpo ainda estremece sobre o meu
(o que diria Freud sobre essa sensação de completude?)
Tenho uma árvore em mim
E um pássaro e um cervo
E o lago onde ele bebe
Tenho o sol e a lua em mim
E a terra
Eu tenho o fogo em mim
Eu tenho em mim uma mulher
E um homem e o filho dele que nela germina
Nesse instante em que teu coração bate no meu peito
Eu tenho em mim passado e futuro
Eu tenho em ti tudo de mim

Capa de chuva pra Romeu

2008-07-24T18:32:00.001-07:00

Meu bem, que saudade de ti!
Ontem a chuva na janela me sussurrava teu nome
e eu, boba, boba, sonhava com escadas e uma rosa

A rosa, coitada, esquecida no chão
e a gente se amando de cortinas fechadas

A chuva magoada foi embora
veio o sol e trouxe o frio
- esse frio da janela que deixei ainda aberta

E nada!
Nem a rosa e nem a escada:
que o perigo ronda o quarteirão!

Que saudade de ti, meu bem!

Dores mudas

2008-07-24T18:30:00.000-07:00

Minha angústia são os eucaliptos
Agitando-se ao longe na janela
Também ninguém ouve meu grito
Que o vidro da rotina abafa

Eles gritam uns aos outros
Uma dor única e mútua
Que já não me agride
Só me desconforta

O outono tem sido assim

Enquanto minhas folhas caem
E o cinza se torna uma sombra inteira
As coisas vão ficando frias
Como os musgos e as samambaias

Na primeira vez que os eucaliptos me acenaram
Da janela aberta tomei um susto
Aquele farfalhar no vento era um dor
Desesperada como a minha

Acostumei-me a vê-los
Acenando ao longe seus longos braços
Fria como quem espera e sabe
Nem digo aos eucaliptos que o inverno vai chegar

Baile da primavera

2008-07-24T18:29:00.001-07:00

Comprei tecido estampado e botões coloridos
e fiz um vestido bem rodado
pra dançar comigo quando o sol voltar

É pra meu bem reparar

Quando o portão ranger um sorriso
quero ter leveza roxa, azul e branca
batom cor de boca – que é pra não lambuzar
e um céu bem azul
pra olhar no olho dele antes de abraçar

Quero meu vestido dançando entre os passos de meu bem
as cores e eu enchendo-o de beijos

Então, como a saudade é grande
e meu bem tem hora,
o vestido estampado vai para o cabide
pra não atrapalhar

Expressionismo

2008-07-23T20:17:00.001-07:00

Faz tempo que o mundo não é cor-de-rosa
Mas ele deixou seu azul escorrer de mim
Agora sobram sépias, nuvens brancas e águas sujas

Roubaste-me a palheta
Nunca foi minha
Trocam os deuses, as aquarelas e os pincéis apenas
Mas os retratos mortais são mesmos

Vidraça embaçada

2008-07-22T20:01:00.001-07:00

É uma paisagem estranha a desta janela
um ângulo desconhecido em vários
Procuro as formas e me inquieto:
um galho, um telhado, um sentimento novo
e desconserto-me em não saber
dos fragmentos um todo que me caiba

Há uma canção nesta janela
que fala de partidas e de uma espera

Há o toque de uma mão serena
que me afaga a alma e me desperta

Há uma voz forte que me despe o corpo
Ainda assim uma paisagem estranha

Nem o sol depois da chuva turva
me trouxe o alívio de alguma certeza
que fosse a árvore ou a arquitetura
o vulto do vendedor de jornais
o taxista atrás do muro
um lenço ao vento

Permanecem os pedaços todos
e em pedaços observo e espero
ouvindo uma canção que fala de partidas
e uma dor desconhecida me toma toda
como a chuva, turva, que molha a vidraça
e esconde os cacos da vida

Tem alguém aí?

2008-07-22T19:36:00.000-07:00

Estou cansada de dúvidas, queria uma certeza apenas, nem que fosse a de estar viva. Fico juntando cacos aqui e ali para me montar e não consigo. As coisas não encaixam, descolam, quebram. Tento juntar as palavras mas são folhas ao vento. Assim os perfumes, voláteis. Os sorrisos e os olhares estranhos. As sombras, os ângulos em movimento. Um lugar à luz fracionada do sol. Sensações, lembranças.

Mas de que me valem os sentidos e a memória se tudo é inconstante? Essas coisas que eu quero, fugidias, não deveriam ser eu mesma? Se tudo me escapa, o que me constrói?

A carne apodrece. Nem resta o fétido. O que vale é esse segundo. Sentiste?

Impressão

2008-07-22T19:27:00.000-07:00

Então veio Monet. Ele ali na frente e a minha catarse formigando as mãos. Quero tocá-lo: ele na minha pele, na minha alma, nas minhas sinapses, aquecendo a ponta dos meus dedos, vibrando o mundo a minha volta. Monet pulsa, quero comê-lo: ele no meu sangue, na minha carne, na minha pele, meu suor a Monet. Então eu seria um pouco mais eu. Quero olhar nos olhos de Monet e me enxergar. Monet me desconstruindo, Monet me sussurrando a vida fora daquelas molduras. Nem as cores, nem as formas, importa Monet me dizendo de mim.

Planetário da língua

2008-07-22T19:25:00.000-07:00

As sensações estão me engasgando. Mas ontem já chorei. Chorei por causa das palavras. Uma a uma elas me consumiram. Como uma palavra pode ser tão pesada? São as vozes que afligem as palavras? Ou é a palavra iminente que desconcerta a boca? As palavras, humanas demasiado humanas, apagaram minhas perguntas e me sufocaram de imprecisões. Fiquei ali sem falas, repleta de sons e sentidos, oca e soçobrante. Sobravam sentidos, faltavam significados. Como tomar essas palavras que escorrem, não perdê-las no afã e na fome, e na sua volubilidade, como vertê-las fonte eterna?

Uma vez um amor

2008-07-15T19:41:00.000-07:00

Tentei subir uma escada
três degraus dançando o baile
escorreguei
me quebrei toda
E o céu ficou longe

Mesas redondas

2008-07-15T19:28:00.000-07:00

Sinto falta das teorias
as literárias
mas as tuas
lacunares assindéticas
tão bem coordenadas por ti

Tuas teorias
desconstrutoras de mim
quero-as
para repensar meu texto

Quero-as
para te pensar ensaio
tempo, espaço, narrador
teu enredo todo

biográfico de mim

2008-07-09T18:09:00.001-07:00

Minhas lacunas ainda não me fazem falta. Estou apenas me esboçando. Este vazio aqui é que ainda não entendi. Não sei se é reentrância minha mesmo ou é porque me tiraram algo que desconheço. Deve ser coisa importante, porque dói. Vez por outra paro de funcionar, então me conserto tapando o vazio com um punhado de sonhos. Minhas lacunas não, essas estão lá, esperando os sonhos evaporarem.

A tristeza sempre tem razão

2008-07-09T17:58:00.001-07:00

Perguntei pra minha tristeza por quê
e ela me apontou o coração com dedo de remorso
Bobagem, disse eu, é o mundo
o espanto e as perguntas

Ela sorriu seu sorriso
e voltou para o seu cantinho

Fiquei pensando nela
e acariciei-a de leve e estranha

Pensei tantos dias na minha tristeza
- e tu não me falaste nada -
que entendi que ela tinha razão

Jornada heróica

2008-07-09T17:52:00.000-07:00

Meu mundo só tu sabes
é teu porque deste as cores

e do barro dele tens me feito
com tuas mãos de deus displicente

Tu me nomeias

Tu és meu guerreiro
mas também és Shug:

olho tua imagem e me fortaleço
creio em mim
e em mim se completa o mago

Dêitica herética

2008-07-09T17:39:00.000-07:00

No meu caminho há esta igreja
Que me tenta com sua imponência masculina
A safada é de pedra, fria e arrogante

Me joga na cara sua porta fechada ao meio-dia
Ereta, seus mullions me despem zombeteiros
Sua fálica torre inatingível à luz do sol

Sei bem o que ela esconde
Em átrio e celas e cortinas confessionais

Um terno altar iluminado pela luz
Que alcança os ondulatoires e disfarçam
Em pureza amarelada e morta

A vida pulsante que me chama da rua
A esse gozo da alma e da carne insone

2008-07-08T19:54:00.000-07:00

Por que injustificadas causas? Por que inoportunos fins? Por que intoleráveis conseqüências?

Quero as razões, os métodos e os resultados, as teorias todas. Nada me adivinha. Tudo me descobre. Minhas perguntas me põem em desconcerto alerta. Tenho urgência das significâncias.

Mas como o eco é vazio e no espelho a rusga é minha, suspiro e me contento com minha própria impertinência. Só respiro e pronto.

2008-07-08T19:43:00.000-07:00

Delirius tremens

O grito que eu dei pra me acordar me pôs um sonho na boca
Abri os olhos de cantinho
só pra certeza de que era mesmo dele esse gosto

Batia raio de sol da manhã
Resmungava vento na janela
E eu dormia

Ele na minha boca vertendo esse gosto bom de vida
O grito já longe espiando da janela
(aqui dentro gritava um sussurro de agonia próxima)

E eu dormia

O corpo dele me ninando embalando o meu
me apontando as pertinências todas da vida
Pra que viver senão esse sonho dele?

Eu toda adormecida
nem vi que o dia andava longe e sinistro
carregando já meus desencantos

Foi ficando um gosto estranho na boca
O sol alto formigando o corpo
O grito e o vento batendo na janela

Hum, tão cedo ainda...

Fecha essa cortina que o dia é lindo aqui dentro
Não me digam nada
que eu não nasci pras verdades

Deixa eu sonhar que vivo